Вышли с отцом за грибами.
Люблю наш лес. Он даже в пасмурную погоду светлый, гостеприимный. Добрый. Я знаю его с детства, а он знает меня.
Влажный свежий воздух, сорванная лицом паутина, возмущенный паук в волосах, мой визг и радостный отцовский смех. Резиновые сапоги на три размера больше и старая кожанка - потертая, но неизменная, лесная. Опавшая листва, сухой щелчок ветки под ногой и какое - то нутряное ощущение правильности.
Когда мы в лесу - мы не разговариваем, только изредка перекрикиваемся чтобы не потеряться. И это молчание, и тихие звуки живого леса, и вся красота окружающего мира, которую ты не просто видишь, ты ею дышишь, впитываешь каждой порой - все это слой за слоем снимает беспокойство, апатию и мелкое сиюминутное недовольство.
Когда за грибами идешь не ради грибов, а ради уютной влажности леса, ради общения с миром и самой собой. Ради молчаливого понимания между отцом и дочерью.
И сколько бы лет не прошло, лес все равно, кажется, встретит меня, как родную, не упрекнет, а пошумят листвой осины, выпрыгнет на пути подберезовик и лисички весело мигнут из пушистого мха. И то лесное озерцо, давно заросшее осокой, все так же охотно перельется через край моих сапог.
И пусть там кто-то кричит об изменениях, с которыми мы должны идти в ногу, все самое ценное и нужное - остается неизменным. И эта стабильность - как маяк в бурю - не дает заблудиться.