У меня есть две книги одного издания. И кроме издания в них ничего общего нет. Но я ждала, что они будут похожи. По качеству, эмоциям и наполнению. Они, ожидаемо, оказались разными. Я расстроилась. Обвинила автора второй книги в бесталанности, обвинила про себя. Отругала. Пожалела первого автора, что ему пришлось стоять на одной издательской полке с посредственностью.
Но второй автор не хуже первого, по факту. Он другой. Он о другом пишет, он выражает мысли не так как я хочу или могу их принять. В чем вообще смысл моих обвинений? В чем виноват этот несчастный автор? В том что издателям пришло в голову издать его в одной серии с первым? А может он виноват в одинаковой с первым обложке и моих неоправданных ожиданиях? А может в том, что я, желая продлить послевкусие первой, уже прочитанной и закрытой книги, почувствовала злость и пустоту, не найдя знакомых нот?
Нет, не в чем его винить. И издательство не виновато. Мои ожидания - мои проблемы.
Это не только к книгам относится. И я написала совсем не о книгах.
Но второй автор не хуже первого, по факту. Он другой. Он о другом пишет, он выражает мысли не так как я хочу или могу их принять. В чем вообще смысл моих обвинений? В чем виноват этот несчастный автор? В том что издателям пришло в голову издать его в одной серии с первым? А может он виноват в одинаковой с первым обложке и моих неоправданных ожиданиях? А может в том, что я, желая продлить послевкусие первой, уже прочитанной и закрытой книги, почувствовала злость и пустоту, не найдя знакомых нот?
Нет, не в чем его винить. И издательство не виновато. Мои ожидания - мои проблемы.
Это не только к книгам относится. И я написала совсем не о книгах.